CONSPIRACIONES

TERMINATOR SALVATION

2009-06-22T14:38:00.000+02:00

Por tres veces he salido del cine con la mirada Terminator.

He visto el color de la sangre con la mirada térmica; he visto los objetivos marcados con círculos rojos y verdes; he visto amenazas, seres neutros y cercanos; he visto mi superioridad por instantes.

Esta cuarta vez no ha pasado nada.

COLA DEL PARO

2009-06-22T10:35:00.002+02:00

En la cola del paro nadie se diferencia de nadie. En ocasiones te das la vuelta para ver lo larga que se va haciendo, pensando qué habría ocurrido si hubieras llegado media hora antes o media hora después.

Pero lo lógico es mirar adelante y ver quien hay; oriundos, inmigrantes, familias completas, algunos con chaqueta y corbata, otros con barba de varios dias y el multiuso chandal, pero todos con un mismo objetivo: pasar la mañana acompañados por la femina Esperanza; esperanza de terminar lo antes posible para volver a casa o a ese trabajo sumergido en la ilegalidad, esperanza de ver tu nombre en una nómina.

Pasa el tiempo y desaparecen el frío y las emociones. Deseo de terminar. "Son tres colas", te dicen los que ya pasaron por este trago; "pasas la mañana entera, pero no te olvides de ningún papel porque volverías a sufrir la cola de nuevo... ¡y tienes un plazo!".

Entonces, durante la espera, tus dudas se centran en los papeles y, lo más importante, cuándo y cuánto tiempo disfrutaré del paro.

¿Disfrutaré? ¿Realmente se disfruta de esta situación? Hay de todo. El que se lo toma como unas vacaciones pagadas, el que se averguenza de su estado, el que está claramente desesperado y lo pregona a los cuatro vientos, el que no sabe qué hay que hacer por ser su primera vez y, por supuesto, el que no le preocupa comentar con desconocidos que trabaja sin contrato.

¿Y las llamadas? El móvil es el elemento material al que te aferras desde que te echaron o terminó tu contrato. "Ese teléfono no lo conoces ¿Será alguien que ha visto tu curriculum en alguno de los innumerables sitios donde lo has colgado? No, los del gas para la revisión, algún amigo o familiar que llama desde su trabajo y no conoces su número, o el departamento de atención al cliente de tu operador telefónico.

Son las nueve y ya abren. Algunos pícaros, mejor dicho, caraduras se arremolinan en la puerta, a ver si pueden colarse. Pero la fila está viva y no permite que se salten sus normas básicas de fucionamiento. Los que están más pendientes les llaman la atención. Los que se encaran con la fila tienen todas las de perder. La fila se une en una única voz y expulsa a esos indeseables que no respetan las normas no escritas.

Vamos entrando a cuenta gotas, agradeciendo el calor de la oficina y comenzando a absorber los diferentes aromas humanos que la calle no te permitía degustar. Sudor, tabaco, alientos y demás indican la situación de cada uno: inmigrantes que comparten piso o cama, con o sin ducha, pero el turno de hoy no les ha dado tiempo a asearse como les gustaría; recién duchados que huelen a fuerte perfume; o, simplemente, sin olor propio.

Nada, se acerca tu numero en las pantallas y vuelves a la realidad de ser uno más de los que salen en cualquier telediario.

EL SOCORRISTA Y LA MADRE

2009-06-18T11:05:00.002+02:00

El joven socorrista, ataviado con la indumentaria clásica de bañador azul y línea amarilla, charlaba amistosamente con una de las numerosas madres que pasaban la mañana en el club de natación. Con un ojo puesto en la piscina principal y el otro en su interlocutora, disfrutaba de las vistas que la señora le ofrecía, entre orgullo e inocencia calculada.

Rubia, de unos cuarenta y tantos, y bien formada tras años de piscina y sol, fumaba ella mientras animaba la conversación con sus femeninos gestos. Su bikini verde oliva cubría carnes firmes y pechos expertos. El joven, alentado por los vaivenes de cadera de la fumadora, imaginaba momentos de placer, disciplina y deberes cumplidos de la que quisiera fuera su profesora en el arte amatorio.

Ella, especialista en la juventud de la sociedad en la que se movía, apresuraba sus ojos hacia lugares ocultos por el color azul y no el amarillo de sus bermudas.

No era la primera vez que alimentaba sus deseos con el cuerpo de un imberbe. No hacía mucho que dejó de ser correspondida por un entrenador de baloncesto que enseñaba a sus hijos los martes y jueves. Era tras los partidos cuando el entrenador daba clases a la madre de cómo mantenerse joven con masajes de un amante cargado de placer y que siempre respondía a sus apetitos, simples, sucios y benéficos.

La cazadora ya había elegido a su presa y sabía que sólo debía esperar el momento oportuno. Su turno terminaba a media mañana y le invitaría al bar a hablar de sus hijos y del tiempo que llevaba asociada al club. Empezaría hablando de cómo el club sigue igual con los años, del polvo acumulado en las pasarelas donde cuelgan las banderas, de la dificultad de subir y bajar a la piscina cubierta, y de los innumerables resbalones que se veían diariamente. En el momento clave le acompañaría hacia las duchas y simularía que se doblaba el tobillo y le pediría que le acercara a su casa, siempre cerca y vacía. Allí estaría en terreno propio y tomaría las riendas durante un par de horas. Él no se negaría a cumplir el sueño de todo lozano adolescente.

Tal vez, dentro de muchos años, entendería lo que una lolita significa para un cuarentón y se acordaría sonriente de lo ocurrido cuando tenía diecisiete años.

CATALOGO CORTE INGLES

2009-06-18T10:52:00.001+02:00

Cómo me molesta tener que pasar las páginas de muebles de jardín cuando recibo el catálogo de El Corte Inglés.